Túnez

Ayer por la tarde tuve una larga y amigable charla tomando café en La Llimona con unos amigos que habían pasado diez días de vacaciones en Túnez. Entre las típicas anécdotas (que si Fulano se deprimió porque echaba de menos a la novia, que si Mengano se discutió con la novia de Sotano, además de diversas anécdotas de sus aventuritas por el desierto del Sahara) me contaron un detalle revelador sobre como se vive en su país.
La descripción de un hospital al que tuvieron que ir (una tontaina se había dedicado a sobar a un chucho de un poblado del desierto hasta que este le dió un mordisco en la mano) no tenía desperdicio: que incluía carteles sobre vacunación colgados cuando Franco aún no era pasto de gusanos, cortinas manchadas de sangre seca (supongo que serían el decorado perfecto para la enésima secuela de Scream) y un tomo donde se apuntaban el nombre de todos los pacientes que alguna vez habían visitado la consulta y que parecía haber estado siempre ahí, tanto que parecía haber estado ahí antes ya de la Primera Guerra Púnica.
Otra cuestión interesante era el hecho que la frontera con Argelia estaba cerrada a cal y canto (me imagino los campos de minas debajo de las dunas y las patrullas militares rondando) y que todos los tunecinos con quienes hablaron echaban pestes de los argelinos (descritos con epítetos como "borrachos" y "degenerados"). En cambio, todo lo contrario respecto a sus vecinos libios, para quienes sólo tenían buenas palabras. Es de suponer que nada tendrá que ver con este estado de ánimo tan positivo el hecho que, como ellos mismos pudieron comprobar, se podían ver en la frontera con sus vecinos del sur por doquier gran cantidad de vehículos particulares cargados hasta los topes con voluminosos bidones; al preguntar sobre si contenían aceite (oil), la respuesta fué "gasolina" (gasoil), ya que parece ser que Libia, un enorme país que cuenta con unas aún más enormes reservas de petróleo y con sólo unos cinco millones de habitantes, vende el petróleo producido en el país a un precio muy bajo a los tunecinos (que son más de nueve millones). Como decía, este detalle no debe resultar nada significativo para que existan tan buenas relaciones...
Mis amigos también se trajeron algunas monedas de recuerdo. Al observarlas con algo de atención, pude observar que en la cara de una de ellas se podía observar la figura de una mujer segando un campo. No deja de ser eso curioso de ver en un país de inmensa mayoría musulmana. Al preguntarles al respecto, me comentaron que la religión parecían vivirla según el viejo dicho de "Hoy peco y mañana ya haré penitencia". Un amigo, que antes ya había estado en Esmirna (Turquía), me comentó que al contrario que ahí (donde la gente llegaba a aparcar el coche en las autopistas y rezar en el primer sitio que encontraban), en Túnez era raro ver a la gente se lanzase a rezar al suelo a las preceptivas horas de oración. Y al preguntar el colega a un recepcionista del hotel donde se alojaban que como era que no se oía la tradicional llamada desde las mezquitas a la oración del amanecer, la respuesta fue "Oh, si que se pone, pero flojito, para no molestar a nadie con el ruido".
Otro detalle interesante fue observar que una de las monedas (de 1976, según la inscripción) recordaba a las antiguas monedas grandotas de cinco duros que tenían la cara de Franco (siendo malicioso, aquí la cosa no ha cambiado demasiado: ahora ponen la cara de Juan Carlos de Borbón :P). Esto les llevó a contarme que el país cuenta, en casi cada pared, con una gran foto de su Presidente. Estas fotos podían ser del (podríamos llamar) tipo A (el Presidente Ben Ali, sonriente, alargando una amigable y voluntoriosa mano al objetivo) y del tipo B (el Presidente Ben Ali, siempre sonriente, con las manos cogidas en un gesto triunfal). Una de las fotos del tipo B estaba enmarcada en el hall del Hotel y a uno de los colegas no se le ocurrió otra cosa sino ponerse debajo de la foto y hacerse una foto imitando la pose del Presidente Ben Ali; este gesto fué premiado con graves miradas cargadas de reproche por parte del personal del Hotel.
Sobre este Presidente (el término dictador se le ajustaría mejor) Ben Ali, me he entretenido a buscar algo información sobre él en Google. Leyendo, encontré una frase suya que data del 7 de noviembre de 1987: "A partir de hoy, ya no habrá más oposición". Sin lugar a dudas, las periódicas elecciones que lo llevan reeligiendo desde entonces deben de ser limpias e irreprochables contando con tal esforzado garante...
Y hasta aquí llega este post de hoy. Como se suele decir, colorín colorado, este cuento se ha acabado.

Informativos que no informan

Según un informe de Aideka, un asociación dedicada al estudio y desarrollo de la cultura audiovisual, los Informativos de TVE, Tele 5 y Antena 3 ignoran casi completamente todas las cuestiones sociales (como el paro, la vivienda y la inmigración) que según las encuestas del CIS interesan más a los españoles. En su lugar, la inmensa mayoría de cuestiones tratadas versan más sobre el terrorismo, el 11-M, la delincuencia común, el politiqueo (casi siempre vacuo) que tienen el "gusto" de regalarnos los políticos en este país, los deportes y las cuestiones más relacionadas con el ocio (meros publirreportajes, en el mayoría de casos); a su vez, la participación del ciudadano de a pie es prácticamente insignificante, a la vez que es más que notable la presencia de los empresarios, muy por delante de, por ejemplo, los representantes sindicales.

Podeis encontrar más información al respecto aquí y también podeis descargaros el informe (en formato PDF) aquí.

El Principado de Seborga

Un colega me ha hecho llegar un artículo de la Wikipedia referente a Seborga. Según parece, este pueblecito del Piamonte se autproclamó la independencia de la República de Italia, proclamando a un tal Giorgio Carbone como Príncipe de Seborga, ahora con el nombre de Giorgio I.
Según parece, la cuestión no tiene demasiada trascendencia, ya que a todos los efectos el pueblo sigue formando parte del Estado italiano (paga sus impuestos, participa normalmente en las convocatorias electorales), pero no deja de ser un ejemplo, cuanto menos, pintoresco.

Voluntad de madre

Hoy estaba leyendo prensa digital cuando me he encontrado con esta noticia en Rebelión. Ahí se habla de la protesta que está llevando a cabo Cindy Sheehan, madre de un soldado estadounidense muerto en Irak, que se ha propuesto poder entrevistarse personalmente con el el Presidente de los EEUU, George W. Bush, aprovechando que este está pasando sus vacaciones de verano en su rancho de Crawford (Texas). Evidentemente, este no se ha atrevido a encontrarse cara a cara con ella (así de cobardes son los políticos en estos tiempos) y ella decidió acampar en un camino de acceso al lugar hasta no ver satisfecha su demanda.
Esto está comenzando a causar bastante ruido en los medios de comunicación en los EEUU (aunque parece ser que los medios oficiales españoles se hacen los locos ante esto), hasta el punto que varios altos funcionarios del Gobierno trataron de convencerla para que abandonase la protesta, recibiendo una rotunda negativa como respuesta. Ante esto, Bush tuvo que hacer una declaración a la prensa soltando el típico discursillo huero destinado a calmar conciencias y a los desinformados. La cosa, por cierto, se le está "agravando", ya que diversas madres de soldados (13, de momento) se han solidarizado con ella y han acampado en ese mismo lugar.
Una cosa que me ha llamado mucho la atención han sido unas declaraciones recientes de la señora Sheehan:

"No quiero que use la muerte de mi hijo o el sacrificio de mi familia para continuar con la matanza; no quiero que explote el honor de mi hijo y de otros para continuar matando. Enviaron a esas personas honorables a morir, y por lo tanto ellos no son honorables; le voy a preguntar 'dime cuál es la causa noble por la cual murió mi hijo', y si responde 'libertad y democracia', le voy a decir que eso es pura mierda. Dime la verdad, dime que mi hijo murió por petróleo, dime que mi hijo murió para hacer a tus amigos más ricos; dime que mi hijo murió para promover el cáncer de la pax americana, el imperialismo en Medio Oriente, dime eso, y no que mi hijo murió por libertad y democracia."

Y antes de acabar, sólo me queda enlazaros con la Web de Michael Moore (donde hay una selección de enlaces para informarse con más profundidad de esta protesta pacífica) y un artículo (algo escueto) en IBLNews.

Actualización a las 14'51 del 13-VIII-2005: Acabo de ver una breve reseña de esta protesta en los Informativos de Tele 5. Aún así, se han hecho bastante los remolones y la información era algo escueta.

Actualización a las 10'57 del 14-VIII-2005: Esta mañana he leido en La Vanguardia Digital un artículo de Andy Robinson que explicaba a grandes rasgos los hechos y daba a conocer las últimas novedades relacionadas con la noticia, referentes a que ya son cerca del millar las personas acampadas en Crawford y que tuvieron lugar algunos enfrentamientos verbales con varios centenares de partidarios de la ocupación de las tropas estadounidenses en Irak. Parece que, tímidamente, los medios españoles empiezan a ponerse las pilas.

Y sigamos con el colega Pérez-Reverte

Una amiga me ha hecho llegar los links de varios artículos (yo he añadido alguno más para completar el cuadro) de este señor y que os puedo asegurar que os harán llorar de risa, dando de lleno en sus respectivas dianas.
Los artículos son Matando cofrades (publicado en El Semanal el 10-IV-2005), El ombligo de Sevilla (publicado el 17-IV-2005), Manual de la perefecta zorra (I) (publicado el 28-V-2000)) y Manual de la perfecta zorra (II) (publicado el 4-VI-2000). Espero que los disfruteis tanto como yo.

La ignorancia como "mérito"

A continuación, os copio un artículo (publicado el 31-VII-2005 en El Semanal) del famoso escritor y miembro de la Real Academia de la Lengua Arturo Pérez-Reverte y que también se puede leer aquí. Antes de dejaros con su lectura sólo comentaré que sólo puedo estar completamente de acuerdo con lo que dice... Realmente, resulta bochornoso ver supuestas "personas cultas" meter la gamba de forma tan clamorosa continuamente y sin mostrar la más mínima vergüenza (algunas patadas al diccionario que se suelen oir o leer resultan hasta de juzgado de guardia). En fin, me ahorro el seguir tratando de calificar semejante hatajo de ineptos ;)

"HOMESPLANTE LA HUEVA EMPORÁ"

Hace unas semanas, en la tele, un deportista al que entrevistaban se hizo repetir tres veces la pregunta, y al final confesó que no podía responderla porque no entendía una palabra. Que no se aclaraba con el farfullo del periodista. Creo recordar que la pregunta era: “¿Homesplante la hueva emporá?”, formulada con cerradísimo acento andaluz. Al cabo de un rato, y tras darle muchas vueltas al asunto, llegué a la conclusión de que lo que el periodista había querido preguntar era “¿Cómo te planteas la nueva temporada?" Y oigan. Nada tengo contra los acentos. Lo juro. Ni contra el panocho de Mursia, ni contra el gallegu, ni contra el valensianet de Valensia, ni contra ningún otro. Todo es parte de la rica pluralidad, etcétera, de las tierras de España; y a mí también me sale el cartagenero cuando estoy con mis paisanos o cuando me cabreo y miento el copón de Bullas. Pero no se trata de acentos. Lo que me dejó incómodo fue el toque chusma de la cuestión. Para entendernos: hace sólo unos años, al periodista del homesplante la emporá, en su televisión, en su radio, en su periódico o en donde fuera, no le habrían dejado abrir la boca. Por cateto.

Y ahora dirá alguien, en plan buen rollito, que también los catetos tienen derecho a ser periodistas y preguntar cosas. Pues lo siento. Niet. Ni de coña. Los catetos, lo que tienen que hacer es dedicarse a otra cosa, o hacer los esfuerzos adecuados para dejar de ser catetos. Y los jefes de los catetos –y las catetas– que andan sueltos por ahí, preguntándoles por las huevas de la emporá a los futbolistas y a los premios Nobel de Literatura, lo que son es unos irresponsables y unos pichaflojas, incapaces de poner las cosas en su sitio y darle dignidad al medio que les paga el jornal.

Hemos llegado a un punto en el que todo vale, donde tener unas tragaderas como la puerta de Alcalá se toma por patente de salud democrática, talante y besos en la boca; mientras que poner las cosas en su sitio, exigir que los estudiantes estudien, que quienes escriben no cometan faltas de ortografía, que los que hablan en público controlen los más elementales principios de la retórica, o por lo menos de la sintaxis, se toma por indicio alarmante de que un fascista totalitario y carca asoma la oreja.

Es devastador el daño que hacen, en ese registro, dos elementos recientemente incorporados en masa a la vida pública: el periodista iletrado y el político analfabeto. Ambos flojean precisamente donde más sólidas debían ser sus vitaminas, y no me refiero sólo al lenguaje infame con que nos vejan a diario; sino también a lo que éste contiene. Un periodista utiliza el idioma como herramienta principal en su trabajo de informar y crear opinión, y un político es alguien que, aparte una presumible formación ética y una cultura –pero de eso no vamos ni a hablar, porque a fin de cuentas estamos en España–, necesita un conocimiento elemental de los recursos de la lengua en la que se expresa cuando habla en público o se dirige a sus ilustres compañeros –o cómplices, o lo que sean– de negocio. Y lo terrible es que la funesta combinación de ambos personajes, periodista iletrado y político cenutrio, es la que marca ahora el tono de la vida pública española.

Nunca hubo tal acumulación de disparates, de bajunería expresiva, de servilismo a lo socialmente correcto, de desconocimiento de las más elementales reglas de la comunicación oral o escrita. La ignorancia, la desorientación y la gilipollez son absolutas: bulling por acoso escolar, mobbing por acoso laboral, género por sexo, fue disparado por le dispararon o fue tiroteado, severas heridas por graves heridas, apostar en vez de proponerse, decidir, querer, intentar, pretender, desear o procurar. Y así, hasta la náusea. Cualquier murga nueva, cualquier coletilla, cualquier traducción pedestre del guiri, cualquier tontería o lugar común, hace fortuna con rapidez pasmosa y se propaga en boca y tecla de quienes, paradójicamente, más deberían cuidar el asunto. Todo eso, claro, acentos y farfullos aparte.

Y así, algunos desoladores productos de la nueva generación de periodistas hijos de la Logse, la desaparición de la antigua, venerable y utilísima figura del corrector de estilo en los medios informativos, y la ordinariez de la ciénaga donde a menudo se nutre la vida política española, nos tienen a merced de tanta mala bestia que nos bombardea con su zafiedad y su incultura, contaminándonos. Y nadie se atreve a exigir lo razonable: que lean y se eduquen, que cambien de oficio o que cierren la boca.

Nuevo enemigo: las neveras

He aquí un genial artículo que parodia este otro artículo que, desgraciadamente, sí es genuino.

Ya sabeis, no compreis ni useis neveras. Son malas para el frío ;)